la métamorphose du papillon

Les femmes sont sur la terre
Pour tout idéaliser
L'univers est un mystère
Que commente leur baiser.

C'est l'amour qui, pour ceinture
A l'onde et le firmament
Et dont toute la nature
N'est, au fond, que l'ornement.

Tout ce qui brille, offre à l'âme
Son parfum ou sa couleur
Si Dieu n'avait fait la femme
Il n'aurait pas fait la fleur.

A quoi bon vos étincelles
Bleus saphirs, sans les yeux doux ?
Les diamants, sans les belles
Ne sont plus que des cailloux

Et, dans les charmilles vertes
Les roses dorment debout
Et sont des bouches ouvertes
Pour ne rien dire du tout.

Tout objet qui charme ou rêve
Tient des femmes sa clarté
La perle blanche, sans Eve